Cuando más disfrazados estaban mis besos Cuando más cansados estaban mis huesos Apareciste, susurrando esta canción Golpeando el piano de mi corazón. No sé cuál de los dos estaba más borracho. No sé quién había perdido más el rumbo. El silencio llorando sobre el puente levadizo. Cuando más miedo le tenía al futuro Cuando soportar cada día se volvía más duro Aterrizaste en mis pestañas Arañando con tus teclas mis entrañas. No sé cuál de los dos estaba más herido. No sé quién se asomaba más al abismo. El silencio llorando sobre el puente levadizo. Cuando nuestro tren se escapaba sin remedio Cuando intentábamos combatir el tedio Aligeraste el peso de mis penas remolcando en tus espaldas mis cadenas. No sé cuál de los dos tenía la mirada más triste. No sé quién prefería el ámbar al giste. El silencio llorando sobre el puente levadizo.
Sí, a mi las horas también se me han pasado volando entre humo, risas y besos.
Sí, yo también me muero por volver.
Sí, me paseo por el Rastro algún domingo que otro.
Y sí, viví unos tormentosos años ochenta.
Pero al menos, nunca añoraré lo que jamás sucedió, porque lo he vivido.
Sí, mi patria es la primavera.
Sí, me han olvidado demasiadas veces.
Sí, me sienta bien la boina calada, al estilo del Che.
Y sí, Buenos Aires es como cuentan, como dicen. Incluso mejor.
Yo también derramé mis lágrimas en la Plaza de Mayo y grité ¿dónde estás? a alguien que aún no conocía.
Y de pronto, silbatos de trenes que me recordaron que hay cosas que no puedes dejar escapar.
Y de pronto, sólo importaba una patria y una bandera, y estaban dentro de un corazón y de un alma en donde siempre es febrero. Verano sempiterno en Argentina.
Y de pronto, la éterea Argentina se desdibujaba y me fulminaba. Y un arrebato, comprar unos billetes, cruzar el charco.
¡Ah, Buenos Aires! El Río de la Plata, Recoleta, Retiro, La Boca, San Telmo, Palermo, Belgrano... y tantos lugares más...
Y después, volar, tomar colectivos, horas enteras soñando con Puerto Iguazú y las cataratas, Córdoba y la noche, Mendoza y sus vinos, y el Parque del Aconcagua, San Carlos de Bariloche y probar las frías aguas del Nahuel Huapi, Villa Angostura y sus turistas despistados, El Calafate y El Perito Moreno, Ushuaia con su luz mágica y la Tierra de Fuego, el fin del mundo che, Bahía Blanca con su Universidad. Cruzar Media Pampa en colectivo, tragando polvo, sudor y lágrimas de rabia.
Y muchas más horas imaginando lo que me gustaría conocer: Cuyo y el Valle de la Luna, Jujuy, El Parque Los Menhires y las Ruinas Quilmes, Salta y el Tren de las Nubes, la Quebrada de Humahuaca, San Miguel de Tucumán, las Termas de Ríohondo, Chaco, Río Negro, Chubut, Neuquén, acercarme a El Bolsón, recorrer la Ruta 40 y por qué no, intentar recuperar Las Malvinas, aunque sea en fantasías...
Tanto que visitar, que necesitaría siglos...
Y yo, con mi frente marchita por treinta y dos junios, me muero por volver.
Chándal azul con dos rayas blancas en los laterales
bocadillo de mortadela, chorizo o chocolate con mantequilla,
profesores fumando dentro de la clase,
jaleo en el patio a la hora de gimnasia.
Boletines de notas amarillos anaranjados,
progresa adecuadamente, necesita mejorar en matemáticas
tardes de pinturas y acuarelas
balones de fútbol y charlas.
Cruces en las paredes que yo no entiendo
en los 80 ya no se reza pero se sigue viendo
una rareza el no ser creyente,
una rareza que no comprende la gente.
Mapa mundis ajados,
reglas, escuadras, cartabones,
recitar la tabla de multiplicar,
aprender a dividir a trompicones.
La sirena marcando la hora del recreo
si llovía te quedabas en clase, odiando al maestro.
El cine los sábados en el salón de actos,
por 50 pesetas te sentías como Conan, el Bárbaro.
Y los amigos, mi gente que aún sigue ahí
tras casi veinte años que más puedo pedir,
verse y sentir que nada ha cambiado,
saber que con ellos puedo seguir contando.
